Sylva Faerelith

Razeal chỉ biết đưa tay ôm mặt ngay khoảnh khắc trông thấy thiếu nữ tóc xanh đáp xuống đấu trường.“Cầu xui xẻo thì nó liền đến thật…” hắn lẩm bẩm, bật cười khẽ rồi thở dài một hơi. Có những lúc, ngay cả khi kế hoạch diễn ra y hệt như ta muốn, ta cũng chẳng thấy dễ chịu chút nào… Giá như ta cứ để Areon đấu thì có khi lại dễ hơn gấp ngàn lần.Một nhói đau hối hận xuyên qua hắn. Việc hạ độc Areon lúc ấy tưởng như khôn ngoan, chiến lược. Nhưng giờ nhìn lại… chỉ thấy ngu xuẩn.Nếu biết sớm hệ thống có chức năng huấn luyện, có lẽ ta đã vạch ra kế hoạch hoàn toàn khác. Nhưng giờ thì đã muộn. Không còn “giá như” nào nữa. Nhất là khi nàng đang đứng trước mặt ta.Nàng đáp xuống trung tâm đấu trường một cách uyển chuyển, như thể mặt đất tự khom xuống đón lấy bước chân nàng. Mái tóc xanh biếc tung bay như dải lụa trong gió, hắt sáng mặt trời thành từng gợn sóng thôi miên. Trên người nàng là bộ chiến y ôm sát, thêu chỉ vàng và xanh đậm, ánh lên như lá non đẫm sương sớm.Ngực nàng mang huy hiệu không thể nhầm lẫn của Gia tộc Faerelith: một cổ thụ nở rộ, vây quanh bởi những linh hồn lơ lửng.Ánh mắt nàng—xanh ngời, sâu hút như bầu trời—khóa chặt lấy Razeal. Trong đó thoáng có tia hứng thú, hồi tưởng lại luồng sát ý hắn vừa phát tán. Không phải là thán phục, nhưng rõ ràng có gì đó khiến nàng lưu tâm.Dù sao thì cũng chẳng quan trọng. Nàng không đến đây để trò chơi.Sylva Faerelith có nhiệm vụ.Và thành thật mà nói—nàng‍​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​‌‌‌​‌​​​‌‌​​​​‌​​‌​‌‌​‌​‌‌​​​‌‌​‌‌​‌‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​‌‌​​​‌​​‌‌​​​​​​‌​‌‌​‌​​‌‌​​​​​​‌‌‌​‌​​‌‌​​‌‌‌​‌‌‌​‌​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​​‌‌​​​‌​​‌‌​‌‌‌​​‌‌‌​​‌​​‌‌​​‌​​​‌‌​​‌‌​​‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​​‌‌​​​‌​​‌‌​​​​​​‌‌​​​​‍ ghét cay ghét đắng nó.Lý do duy nhất nàng có mặt ở đây là vì mẫu thân—Nữ Công tước Faerelith—ép buộc nàng nhận lệnh. Nếu không, nàng chẳng bao giờ phí thời gian vào trò này. Nàng không thích hành hạ kẻ yếu. Và đây, rõ ràng, chẳng khác gì bắt nạt.Ánh mắt nàng thoáng liếc về phía Arabella đang ngồi trên khán đài—người phụ nữ đã quỳ gối cầu khẩn mẫu thân nàng nhận “ân huệ” này. Sylva khẽ cau mày, má hơi phồng lên thành một điệu bộ bất mãn vô thức.Sao họ không tự sai người nhà ra đấu?Ánh mắt nàng chạm Nancy—vẫn đứng cạnh Arabella. Nàng kia hoàn toàn có thể đấu. Và có thể thắng nữa. Vậy tại sao lại không?Sylva chẳng ngây thơ. Nàng hiểu rõ ngay lập tức.Đây là chính trị.Nhà Dragonwevr đang lôi nhà Faerelith vào ván cờ này—công khai, khéo léo. Nếu một Faerelith bước ra, họ có thể tuyên bố: đây không chỉ là nhà Dragonwevr đè bẹp một đứa trẻ “ngông cuồng”.Không. Giờ đây là hai công tước gia tộc.“Dragonwevr sẽ không bị tố cáo là bắt nạt,” Sylva nghiến răng thầm nghĩ. “Ít nhất không trực tiếp. Họ sẽ nói chỉ chấp nhận người thay thế. Rằng Faerelith đồng ý. Sẽ gọi đây là ‘cuộc đấu’. Vậy thôi. Và Virelans cũng chẳng còn lý do chỉ trích riêng một bên vì đứa con vô dụng bị loại bỏ của họ.”Dù thế nào đi nữa—nàng sẽ đấu, thắng, rồi rời đi. Đơn giản.Nhưng với khán giả, sự xuất hiện của nàng chẳng hề đơn giản.Khoảnh khắc Sylva Faerelith chạm chân xuống đấu trường, cả đấu trường nổ tung.“Khoan—đó là tiểu thư Sylva?!”

“Cô ấy là người thay thế Areon sao?!”