Chương 17

Ngoài cửa sổ gió thu nổi lên, thổi tan một mảng ráng chiều trên trời. Rơi vào tay đứa trẻ biến thành quả quýt ngọt ngào, rơi vào mắt bà lão biến thành con ngươi màu trà. Sinh tử luân chuyển,‍​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​‌‌‌​​‌‌​‌‌​​​​‌​‌‌‌​‌​‌​​‌​‌‌​‌​‌‌​‌​‌‌​‌‌​‌​​​​‌‌​‌​​‌​​‌​‌‌​‌​‌‌​​‌‌‌​‌‌​​​​‌​​‌‌‌​‌​​‌‌​​‌‌‌​‌‌‌​‌​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​​‌‌​​​‌​​‌‌​‌‌‌​​‌‌‌​​‌​​‌‌​​​‌​​‌‌‌​​​​​‌‌​​‌‌​​‌‌‌​​‌​​‌‌​​​​​​‌‌​​​​​​‌‌​‌​‌‍ nhân quả tuần hoàn, xưa nay vẫn vậy. Dưới lầu có người gọi: "Bà chủ, cho một bình rượu ngon, thêm hai lạng thịt bò!" Ta thở dài một hơi, đặt phong thư xuống, đáp lại phía dưới một...