7Gã lùn sợ Nguyễn Nhung gọi người, bèn kéo cô từ dưới đất dậy, định bịt miệng cô.
“Ba cô… không phải cố ý ăn vạ ”
Lời còn chưa dứt, một người đàn ông cao lớn đã lao từ cửa vào.
Một gậy của Văn Trường quật vào lưng hắn, gã lùn đổ sấp xuống đất.
Vài gã còn lại tuy không thấp, nhưng thấy ánh mắt tàn khốc và lối ra tay dứt khoát của Văn Trường, là biết đụng nhầm thứ dữ.
“Đừng… đừng manh động… bọn tôi… bọn tôi sẽ gọi cảnh sát!”
Văn Trường xoay cổ, ánh mắt nhìn họ như nhìn rác, “Gọi, tốt nhất gọi ngay, xem công an bắt ai.”
Gã lùn còn nằm rên rỉ, Văn Trường đá chân hắn, “Tốt nhất gọi thêm 115.”
Mấy gã liếc nhau điên cuồng, biết không phải đối thủ, liền vác thằng béo lủi mất.
“con.” ông Dũng nằm dưới đất thở dốc, ông chỉ vào túi quần, Nguyễn Nhung hiểu ý vội moi thuốc cho ông uống.
Vừa nãy lúc Văn Trường đối phó đám du côn, cô đã gọi 115 xong.
“Ba… ba thấy sao rồi?”
Nguyễn Nhung đỡ ba tựa vào tường, cô vẫn đang khóc.
Văn Trường bước tới ngồi thụp xuống cạnh cô, “Chú bị bệnh gì?”
Nguyễn Nhung sụt sịt, “Ba tôi… bị suy tim cấp…”
Đọc không chỉ là một cách để giải trí mà còn là một hành trình khám phá tri thức. Những trang sách mở ra cho bạn những chân trời mới, giúp bạn hiểu rõ hơn về thế giới xung quanh. Qua từng câu chuyện, bạn không chỉ được truyền cảm hứng mà còn có cơ hội phát triển tư duy và kỹ năng sống, giúp bạn trở thành phiên bản tốt nhất của chính mình.
“Thế không được ngồi thế này, có ghế nằm không?”
Khi chạy đua chuyên nghiệp, Văn Trường cũng học một số kiến thức sơ cứu dã ngoại. Lúc suy tim cấp bùng phát, tốt nhất để người bệnh nửa nằm hoặc ngồi thẳng, như vậy có thể giảm khó thở, hụt hơi.
Ông Dũng quả có để một chiếc ghế tre nằm ở đây.
“Có… em nhớ ở… phòng chứa đồ…”
Nguyễn Nhung vừa nói dứt, Văn Trường đã vòng ra sau, mười giây sau anh xách một tay kéo ghế ra.
Ông Dũng một người đàn ông hơn bảy mươi ký, vậy mà Văn Trường nhấc ông lên ghế nhẹ như không, chỉnh góc 150°, đỡ hai chân ông co lại đặt lên bệ.
Ông Dũng uống thuốc xong, hơi thở đã đều hơn, “Chàng… trai, cảm… cảm ơn cậu.”
Văn Trường không nói, gật đầu.
Nguyễn Nhung khóc đỏ hoe mắt, cô lau nước mắt, cũng nói: “Cảm ơn anh… Văn Trường.”
Nhìn chóp mũi nhỏ nhắn của cô khóc đến nhăn lại, lòng Văn Trường cũng nhăn nhúm theo.
Giọng anh khàn khàn như không phải của mình, “Đừng cảm ơn, chuyện nhỏ thôi.”
Hai người đưa Ông Dũng đến Bệnh viện Nhân dân Số Một Hà Nội, bác sĩ nói các biện pháp sơ cứu của Văn Trường làm rất kịp thời, giờ ông không sao, nhưng tốt nhất vẫn nên làm kiểm tra.
Nguyễn Nhung bận đi nộp phí và mở phiếu, Văn Trường nói với cô anh đi tìm người quen, bảo cô lát nữa chờ anh ở cửa phòng khám.
Bệnh viện lúc nào cũng đông người, hành lang người qua kẻ lại. Nguyễn Nhung ngồi trên băng ghế, liên tục ngoái đầu nhìn bảng đèn phía trên, vẫn hiện “Đang kiểm tra”.
Văn Trường đi từ cuối hành lang lại, tay xách hai phần đồ ăn mang đi.
Anh đến trước mặt cô, bóng đèn huỳnh quang phía trên đầu khiến bờ vai rộng của anh đổ một vệt bóng mờ ám, bao bọc lấy thân hình mảnh mai của cô.
Khoảnh khắc đó, Văn Trường sinh ra một ảo giác, như thể cô là bông hoa mọc lên từ chiếc bóng của anh, cần anh tưới tắm nâng niu thật cẩn thận.
Nguyễn Nhung quay đầu, đầu mũi vừa khẽ chạm vào bụng dưới của Văn Trường.
Hôm nay anh mặc chiếc áo thun đơn giản, lớp lông mịn trên vải quệt vào chóp mũi cô, cô lại ngửi thấy mùi hổ phách quen thuộc.
Cô nghe rất rõ tiếng Văn Trường hít một hơi, lớp vải mềm theo động tác hóp bụng của anh rời khỏi mũi cô.
Thấy Văn Trường lùi một bước nhường không gian, vành tai Nguyễn Nhung bỗng ửng đỏ.
Văn Trường ho nhẹ, giơ đồ ăn hỏi cô: “Chắc còn phải đợi một lúc, ăn chút gì trước nhé?”
Đến lúc này Nguyễn Nhung mới hoàn hồn, cô chớp mắt, lắc đầu: “Em không đói…”
Như đã đoán trước cô sẽ nói vậy, Văn Trường khẽ giữ cổ tay cô, “Ý anh là anh đói rồi, em ăn với anh chút nhé?”
Anh vừa định kéo cô đi thì một nữ bác sĩ mặc blouse trắng đẩy cửa phòng khám: “Khoan đã, người nhà ký tên trước đã!”
“Bác sĩ, ba em thế nào rồi ạ?!”
“Kiểm tra sắp xong rồi, chờ bác sĩ xem báo cáo.”