Tráo sân

Đấu trường vốn đang trống trơn bỗng xuất hiện một cái bóng khổng lồ, đây là cơ thể giả từ đầu trở xuống của Chúc Dung. Không có màn dạo đầu chói mắt của‍​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​‌‌​​​‌‌​‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​‌​‌‌​​​​‌​‌‌​‌‌‌​​​‌​‌‌​‌​‌‌​​‌​​​‌‌​‌​​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌​‌‌​‌​​‌‌‌​‌​​‌‌​​‌‌‌​‌‌‌​‌​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​​‌‌​​​‌​​‌‌​‌‌‌​​‌‌‌​​‌​​‌‌​​​‌​​‌‌​​‌‌​​‌‌‌​​​​​‌‌​‌​​​​‌‌​‌‌​​​‌‌​‌‌​​​‌‌​​​​‍ chim chín đầu, nó như một con quái vật tồn tại ngoài hiện thực, dùng hình ảnh không đầu bò ra khỏi bóng tối, đang lục lọi ở ghế ngồi như một kẻ trộm.

“Đầu của ta,” Chúc Dung gầm lên như sấm giữa tiếng súng, “đầu của ta đâu?”