Cô Gái Bán Hoa Hồng Đen

Gió đêm không mang mùi mưa. Nó mang mùi bùn khô, mùi lá khô‍​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​‌‌​​​‌‌​‌‌​‌​​​​‌‌​‌​​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌​​​‌‌​​‌​‌‌​‌​‌‌​​‌​​​‌‌​‌​​‌​‌‌​​​​‌​​‌​‌‌​‌​​‌‌‌​‌​​‌‌​​‌‌‌​‌‌‌​‌​‌​‌‌​​‌​‌​‌‌‌​​‌‌​‌‌‌​‌​​​​‌‌‌​‌​​​‌‌​​​‌​​‌‌​‌‌‌​​‌‌‌​​‌​​‌‌​​​‌​​‌‌​‌​‌​​‌‌​​​​​​‌‌​​‌‌​​‌‌‌​​​​​‌‌​‌‌​​​‌‌​‌‌​‍ rụng, và mùi sắt gỉ — mùi của máu đã khô trên tay Tuấn.

Anh nhảy dậy không tiếng động. Một nhịp. Hai nhịp. Tim đập đều, lạnh, như một cái máy bơm không có chủ. Tay phải cuốn băng vải bẩn, sưng đỏ lên tới cổ tay. Dao Trừ Tà nằm trong balo, góc mũi dao vẫn dính khói đen, chưa kịp lau.